Marcha Larga « Blog de Cesc Fortuny i Fabré

Marcha Larga

Larga Marcha

tras este ruido
un canal
nuestros desórdenes
vuestras vagatelas

algun dios romano
sobras que mendican
casi exiguas
sin pulsiones

desapasionada
Dulcinea
un mirar en venta
ello y sus purezas
te reflejo en mis muertes.

Cesc Fortuny i Fabré Barcelona novembre 2007

~ por Cesc Fortuny i Fabré en Noviembre 21, 2007.

Escrito en CUL DE SAC

2 comentarios to “Marcha Larga”

Te juro que esa cadena es mi halo mientras escapo a la Cordillera de los Andes.

Sarco Lange dijo esto en Septiembre 2, 2008 a 11:36 pm | Responder
Creo que se te ven los pies al principio dela cadena.

Cesc

Cesc Fortuny i Fabré dijo esto en Septiembre 3, 2008 a 4:40 am | Responder

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En esta bitácora encontrarás un espacio donde muestro mis experimentos poéticos, algunos cuentos y ensayos, así como ejercicios literarios que me sirven para aprender. Incluso algunas sextinas en las que he prescindido de casi toda norma métrica, (sinalefas y demás). Por favor, no me psicoanalices, mis cuentos y mis poemas no son confesiones ni forman parte de ninguna terapia, son ejercicios literarios.

Internet Blog Serial Number 22-09-71-2008

Datos

Cada vez que intento abrir la boca para “soltar” un par de frases que se aproximen a lo que entiendo por poesía, sencillamente, fracaso, y aquí sí que el poder de la palabra se sublima y prestando atención, hasta puedo oír el ruido a cristales rotos en los escaparates de mi mente.

Marian Raméntol.

... a pesar de lo mucho que me empeño en hacer de la escritura, hasta la mas mínima, una dedicatoria por ejemplo, una práctica rigurosa y sin concesiones, un ejercicio inhumano. Leopoldo María Panero

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Ojalá pudiera vivir solamente en éxtasis, haciendo el cuerpo del poema con mi cuerpo, rescatando cada frase con mis días y con mis semanas, infundiéndole al poema mi soplo a medida que cada letra de cada palabra haya sido sacrificada en las ceremonias del vivir. Alejandra Pizarnik

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CESC AND MARIAN

Poema de Roberto Cantele dedicado a Marian Raméntol y a mí mismo.

Lun LUNA una
A eso te refieres referido
Hombre híper Selenio
Decía ser Cesc
Hablaba de sexo
Séptimo sexto hablaba
Y decía ser Cesc de Cesc Esc-ape
De ces-c-onoci-miento
El Poeta lo decía
Y yo veía cómo
Las piernas de la noche
Se abrían estilando
Y reclamaba y gemía
Y abrimos también los ventanales
Para escuchar como se escucha
A un Mozart trasnochado
El orgasmo fatal
De aquella miligramada noche
Una noche de magia y de
Góticos aparejos
Y cantaba la hermana y decía ser Marian
Cantaba como una sirena adormilada
Entre las olas notariales de ese numérico mar
La mar la mar-ian de Mar-1-an-illo en el dedo
Que señala un Monistrol a punto
De salir disparado por los aires
Vociferante Tierra Biblia con
Los hermanos Poetas benditos los hermanos
Que alegran el llanto el LLANTO
Llanto sin lágrimas de llanto
Sino una suerte de miles de Marcel Marceau
Recolectando monedas romanas
En los castillos abandonados que
Se esconden tibios
Entre los dedos de la mano izquierda.
M
Aaaa
RIA
N
THE
C
E
S
C

The Sex You Know? No cesc, SEX!!!

Y hablábamos de cuchillos
Y de redenciones
Y hablábamos de Lacrimosa
Sin nunca haber hablado
Y nadie maldita sea
Salió arrancando
Si vieras cómo danzaban esos filos
Entre las copas indefensas
De ese mugroso café un café Cesc-Sex
De Maaaaar
Serratosa y Monistrol By Raméntol
Que utiliza la mar
Escondida Primavera en una
Buhardilla –creed- fabulosa
Y yo no sé si repoblada
Por fantasmas o por duendes
Pero Luminosa sí: Lacrimosa.
(Porque se podría
De una vez y por todas
Hablar seriamente de Lacrimosa).
Y así como Jack Kerouac
Se junta a beber champaña celestial
Con las mismísima Marilyn
En las estepas doradas del cielo
Yo espero en un millón
De minutos más
Juntarme con estos 2 bellos poetas –viuda
asignación-
Y establecer dialécticas fortunas
Para poder comprarnos los tres
Inmejorables chaquetas de lino.
----------------------------------------------- LA MARIONETA QUE PENDE DEL HOMBRO

( Escuchando "Moon is throll" de O.D.I )

Poema de Jaume Vendrell

Han sido hábiles los vagones.
También los ojos
que ceden el culo
a las banquetas de los mismos.

El poema se vuela el cráneo
sobre la inquina acida de la bilis.
Las pezuñas aguzan vestigios, en un remanso de espermatozoides con ballesta…

Suicidio de silabas a ras de tímpano,
a ras del pene locuaz que atraviesa el silencio,
bajo el condiloma que escupe las corneas
por la presión de los auriculares.

Marioneta que pende del hombro,
que viola segundos,
con el dedo corazón erguido y cubierto de mierda
hasta la raíz del pedestal carpiano.

La jeringa inocula clamores
en las cuerdas sin sangre
que aborta la dermis.

Pegotes de existencia filtran su aliento
por la grieta de un reloj de arena infestado de
colillas,
mientras la suela de la uva
traza socavones en la pelvis del sonido.
Cristal que regurgita la tierra por la cintura,
por la puerta de atrás del golpe.

Surco que talla el oxigeno.
Familia de rosas sin pétalos,
degolladas por el puñal en huelga de hambre
que iza el pentagrama…

-----------------------------------------------
LENTAMENTE... ( Para Cesc )

Poema de Emilio Ariza

Lentamente nos retorcemos
como lerdos niños flotando
en el útero materno,
pequeñas criaturas
en la fiesta fúnebre
pudriéndose en su vómito.
Almas húmedas gimiendo
en el sagrado caos,
espíritus despertando
en los brazos hambrientos del azar.
-----------------------------------------------
DOWN BY LAW (A Cesc Fortuny y Marian Raméntol)

Poema de Jaume Vendrell

A Guernika,
le diagnosticaron esquizofrenia bolchevique
en esta mierda de mundo…

Entonces, los quistes con pasamontañas
trazaron grafitis, en las paredes limítrofes
del esfínter de Oddi
con sprays lacrimógenos.

Al poco,
se contorsionaron las tenias
por el mimo atildado de un batallón
de estropajos de níquel...

Ven.
A lo “Down by law”.
Huyamos por entre las ciénagas
de algún estado podrido al sur del alma,
bajo la inmolación sonora
del “Real Gone” de Waits.

Descorcha estos hombros de mármol,
inhumados por la ansiedad
del receptáculo que los sostiene.
Cabalga al trote sobre el caballo obeso de cieno.
Aplasta la pus del forúnculo irritado
que se aferra ígneo, en coma amniótico, a los
muros del alambique.
Derrama el peso sobre la herradura forjada con el
caldo cirrótico de la uva,
entre los sueños elípticos del “Hada
verde”(Absenta)...

Existe un submundo,
donde espantapájaros de cerámica,
escupen trozos de carne salpimentada
con la censura y el excremento de las palomas,
sobre el esguince inflamado del bisturí,
verdugo ejecutador.
Cesárea del poema.

No estás sol@.
Siempre habrá un Roberto Benigni asando la liebre,
previamente empalada a través del ano
por la arteria disecada de la broza,
mientras masticamos con metástasis de retina
el libro de relatos cortos
que nos concede el cetro de la muerte…

Ánimo compañeros…

Hasta hoy
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