CAMINO SUICIDA A LA CIUDAD DE LOS ARTISTAS

“bendito cementerio aun recuerdo a esa señora de pelo canoso que hablaba con los muertos
y me tomó un día del brazo y me llevó a la bóveda más oscura que he visto en la vida.
En el fondo perdí la virginidad esa tarde de mayo
Lo demás es pura vanidad…”
Roberto Cantele Cabré “30-mar-2008”

Eres todo lo que las cuchillas de afeitar
criadas en la tierra de mi túnel,
donde las hojas se llaman abandono,
intentan calcular de un silencio atado
con las blancas violaciones que huyen de tu casa.

Opacas metrópolis vegetales,
espesuras en las hojas pacientes,
escupiendo nuestros restos
en miniatura,
tras los espejos
ningún rostro recibe el soplo del reloj
que no turba tus voces.

En el camino suicida a la ciudad de los artistas
que te dicen todo lo que crees del aire
solamente una vez,
la raza se agota
y luego muere de hambre en los arrozales
mientras el viento de nuestros huesos
alimenta las alimañas de los sótanos.

Hastiados con la devoción de las mareas
por las telarañas de tu mar turquesa,
en la playa que se vino abajo
o en la tumba de nuestra casa
donde la pasión se funde en un deseo
y en la tarde sin tiempo sonando por todas partes.

No existe defecto en el tibio atardecer
de alcohol,
añorando el invierno en tierra de genios,
o surcando la vagina húmeda del sueño,
momento en que toda noche te juega con deseos
biológicos y rumores en la luz.

Degenerado polvo de arena para calentar el océano,
que no era nuestra muerte en la matriz de la víscera
participando del mito que se levanta en mi desierto,
y de los amantes oscureciendo el asesinato de Dios.

Los caballos, se ahogan en su horizonte.

Cesc Fortuny i Fabre

~ por Cesc Fortuny i Fabré en Junio 15, 2009.